الصفحة الأولى هنا تبدأ العتمة ، لا مقدمة ولا مبررات.
كل سطر هنا كتب في ليلة لم يعرف فيها النوم طريقا إلى العين، وكل كلمة نزفت من قلب أثقلته الأسرار. ليست رواية، بل اعترافات عارية، رسائل خرجت من العتمة تبحث عن النور. حياة فيها أيام سوداء، ورسائل لم يرسل منها شيء، وصمت يصرخ أكثر من الكلام.
لكن في النهاية، هناك وعد...
أن تتحول هذه الصفحات المظلمة إلى كتاب آخر، كتاب عن النجاح، يكتب بنفس اليد التي سقطت، ثم نهضت من جديد لان هذا كتاب لا يحمل وعدا بالنجاة ، ولا يمد يدا للخلاص . هو مجرد مرآة مشروخة، كل من ينظر فيها يرى قبحه أضعافا.
أنا لا أكتب لأواسيك.
ولا لأقنعك أن الغد أجمل.
الغد نفسه مريض مثلي، يتعكز على عصا الليل ويسقط قبل أن يصل.
هنا تسجل أنفاسي الثقيلة ، والليالي التي لم تنم ، والدموع التي جفت حتى صارت حجارة في صدري.
هنا دفتر لا يعرف الضوء، ولا يريد أن يعرفه.
إن أردت أن تكمل، فلتعلم أنك تدخل أرضا بلا خرائط… أرضا كل طرقها تنتهي إلى حائط أسود.
هل ستفتح الصفحات؟
احذر… فقد تجد نفسك بينها.
الصفحة الأولى هنا تبدأ العتمة ، لا مقدمة ولا مبررات.
كل سطر هنا كتب في ليلة لم يعرف فيها النوم طريقا إلى العين، وكل كلمة نزفت من قلب أثقلته الأسرار. ليست رواية، بل اعترافات عارية، رسائل خرجت من العتمة تبحث عن النور. حياة فيها أيام سوداء، ورسائل لم يرسل منها شيء، وصمت يصرخ أكثر من الكلام.
لكن في النهاية، هناك وعد...
أن تتحول هذه الصفحات المظلمة إلى كتاب آخر، كتاب عن النجاح، يكتب بنفس اليد التي سقطت، ثم نهضت من جديد لان هذا كتاب لا يحمل وعدا بالنجاة ، ولا يمد يدا للخلاص . هو مجرد مرآة مشروخة، كل من ينظر فيها يرى قبحه أضعافا.
أنا لا أكتب لأواسيك.
ولا لأقنعك أن الغد أجمل.
الغد نفسه مريض مثلي، يتعكز على عصا الليل ويسقط قبل أن يصل.
هنا تسجل أنفاسي الثقيلة ، والليالي التي لم تنم ، والدموع التي جفت حتى صارت حجارة في صدري.
هنا دفتر لا يعرف الضوء، ولا يريد أن يعرفه.
إن أردت أن تكمل، فلتعلم أنك تدخل أرضا بلا خرائط… أرضا كل طرقها تنتهي إلى حائط أسود.
هل ستفتح الصفحات؟
احذر… فقد تجد نفسك بينها.
المزيد...
